雨水顺着地铁口的屋檐滴落，像一串串断了线的珍珠。
我缩了缩脖子，把外套拉紧了些，手指在吉他弦上轻轻拨动。
十月的雨带着刺骨的寒意，但比起寒冷，更让我难受的是路过行人匆匆投来的怜悯目光。
"又是个无家可归的可怜虫。
"我几乎能从他们的眼神中读出这句话。
琴盒敞开着放在面前，里面零星躺着几张纸币和硬币。
今天的收入还不够买一顿像样的晚餐。
我深吸一口气，闭上眼睛，手指开始在琴弦上舞动。
这一次，我不再弹那些耳熟能详的流行歌曲，而是弹起了自己创作的旋律。
《雨巷》，这是我为这座城市写的曲子。
琴弦震动，音符在潮湿的空气中流淌，像是要把这座冷漠城市的所有孤独都倾诉出来。
我沉浸在自己的世界里，甚至没注意到雨势渐大，也没注意到有个身影已经在我面前站了许久。
"这首曲子，叫什么名字？
"一个低沉的男声打断了我的演奏。
我睁开眼，雨水模糊了视线，只能看到一个高挑的轮廓撑着一把黑伞站在那里。
"《雨巷》。
"我用手背擦了擦脸上的雨水，声音有些发抖，"我自己写的。
"他蹲下身来，伞向前倾斜，为我挡住了大部分雨水。
这时我才看清他的脸——轮廓分明，眉骨略高，眼睛在昏暗的灯光下显得格外深邃。
他穿着剪裁考究的深灰色大衣，领带整齐地塞在西装内侧，一看就是刚从高级写字楼出来的精英人士。
"很有感染力。
"他说，声音里带着一种我很少在陌生人那里听到的真诚，"你经常在这里演奏吗？
""天气好的时候在公园，下雨了就躲到这里。
"我耸耸肩，试图掩饰自己的窘迫，"今天运气不好，没什么人停下来听。
"他从内袋掏出钱包，抽出一张百元钞票放进我的琴盒。
我瞪大了眼睛——这相当于我平时三四天的收入。
"太多了，"我急忙说，"我只是随便弹弹...""这是你应得的。
"他打断我，目光落在我冻得发红的手指上，"你的手...很冷吧？
"这句简单的关心像一把钝刀，突然戳中了我心底最柔软的部分。
我低下头，不想让他看到我突然泛红的眼眶。
多久了？
自从离开家乡来到这座城市，已经很久没有人问
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