林深第一次意识到自己活在废墟里，是在第三个冬天的雨夜。
窗外的梧桐被冷风揉碎了枝叶，光秃秃的枝条一下一下刮着玻璃，像骨头在敲。雨水顺着裂缝渗进来，在窗台上洇出一片深色的水痕，慢慢往下淌，淌到墙壁上那块泛黄的印记——那里曾经挂着一幅画，苏念昔从夜市淘来的，画着两棵挨得很近的树。她说那像他们。
画早就收进柜子里了，和她的其他东西一起。可印记还在。
林深蜷在沙发上，膝盖抵着胸口，整个人缩成小小一团。怀里抱着那床洗得发白的毛毯，边角已经起了毛球，可他还是每天抱着，像抱着一个人。他把脸埋进去，深吸一口气——那股味道已经很淡很淡了，淡到他每次都要屏住呼吸，拼命地嗅，才能从布料纤维的缝隙里，捕捉到一丝若有若无的柑橘香。
那是苏念昔生前最爱的洗衣液味道。
他曾跑遍全城的超市，只为了找到同款。货架上摆满了花花绿绿的瓶子，他挨个拿起来闻，闻得导购员用奇怪的眼神看他。后来终于找到了，他一次性买了十瓶，堆在阳台的角落里。店员问他买这么多干嘛，他张了张嘴，没说出话来。
他能说什么呢？
说他要靠这个活下去？
三年。
一千零九十五个日夜。
他把这三年过成了一天。每天早上睁开眼睛，看到的是同一个天花板，听到的是同一种寂静，感受到的是同一片空旷。时间在他身上失去了意义，像一把生了锈的钝刀，来来回回地锯，锯不出血，只有骨头被磨碎的声音，细细碎碎，从骨缝里渗出来，渗进每一个没有她的夜晚。
窗外的雨还在下。
他抬起手，看着自己的手背。皮肤很白，白得能看见下面青色的血管，一根一根，像地图上干涸的河流。以前她总爱握着他的手，一根一根捏他的手指，说他的手好看，适合弹钢琴。他不会弹钢琴，她就教他弹她的手——把他的手指按在她的手背上，一个一个键地按下去，嘴里哼着不成调的歌。
他闭上眼睛。
雨声里，好像有什么别的声音。
很轻，很碎。
像指尖叩在桌面上的节奏。
一下，两下，三下……停一停，又一下。
那是苏念昔的习惯。她思考的时候，等他的时候，无聊的时候，总爱用指尖轻轻叩桌面，一下一下，不重，但有节奏，像她自己的心跳。他以前总笑她，说她是啄木鸟，她就追着他打，满屋子跑。
他睁开眼睛。
房间里空荡荡的。
只有雨，只有风，只有他自己。
他把脸重新埋进毛毯里，肩膀开始轻轻地抖。没有声音，只是抖，抖得像一根被风吹动的枯草。眼泪渗进毛毯的纤维里，和那股若有若无的柑橘香混在一起，洇出一小块深色的水渍。
他已经很久没有哭出声音了。
声音是留给活人的。
他只是抖。
只是让眼泪自己流下来，流过鼻梁，流过脸颊，流进嘴角。咸的，涩的，和他每天喝的水，每天吃的饭，每天呼吸的空气，一个味道。
窗外，梧桐的枝叶被风吹得哗哗响，雨水顺着叶子往下淌，一滴，两滴，三滴，砸在窗台上，碎成更小的水珠。
他想起苏念昔说过，她喜欢下雨天，因为下雨的时候，整个世界都安静了，只剩下雨声，像盖了一层棉被。
现在整个世界都安静了。
可他再也听不到她的声音。
毛毯的边角被他攥得变了形，手指关节泛白，青筋暴起，像要把什么东西死死抓住，不让它溜走。可指缝间什么都没有，只有空气，只有布料，只有他自己越来越急促的呼吸。
他猛地松开手。
毯子掉在地上。
他看着那团发白的布料，看了很久，然后弯下腰，慢慢捡起来，重新抱进怀里。
三年了。
他每天都是这样。
捡起来，抱紧。抱紧，又松开。松开，再捡起来。
像他这个人，活着，死了，又活着，又死了。反反复复，在同一个地方打转，永远走不出去。
窗外的雨声越来越大。
他闭上眼睛。
耳边，那个叩击的声音又响了起来。
一下，两下，三下……
他不知道
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