简介
我叫陈九，是个骗子，在街头摆摊算命为生。
今天来了个大生意。
一个西装革履的男人坐在我面前，让我算他的前程。
我本想随便糊弄几句赚个三百块，可当我握住他的手，我的世界瞬间天旋地转——
我看见了一个地下室。
潮湿、昏暗，墙壁上贴满了同一个女人的照片。
我看见他拿着刀，那个女人在哭，在求饶。
我看见了一具尸体。
冷汗瞬间浸透了我的后背。我抬头，对上他微笑的眼睛：“大师，你算出来了吗？”
我哆嗦着说：“你……你印堂发黑，有血光之灾。”
他笑了，掏出一把匕首，抵在我的腰上：“大师算得真准。那你说说，这血光之灾，怎么解？”
我没告诉他，我看见的那个女人，现在正站在他身后，死死地盯着他。
我更没告诉他，我其实不是骗子。
我是东北出马仙第九十九代传人。
正文
（一）
我叫陈九，是个骗子。
我在槐树胡同口摆了三年算命摊，靠着一本《麻衣相术》的盗版书和一张能把死人说活的嘴，混口饭吃。
“大师，您给我算算，我啥时候能发财？”
我抬眼瞅了瞅眼前这位——外卖服上油渍斑斑，电动车停旁边，保温箱都歪了。典型的底层社畜，兜里掏不出三百块。
我掐指一算：“你命里缺水，五行不全。想发财？明天卯时，去护城河边站一个时辰，接接地气。”
“真的？”
“信则有，不信则无。卦金二百。”
他咬咬牙扫了码，骑车走了。
我叼着烟，数着手机里的进账，美滋滋。
这行当干了三年，我最大的心得就是：这世上傻子太多，骗子不够用。
直到那天下午，来了个大生意。
一辆黑色奔驰停在我摊前。
车门打开，下来个男人。四十岁左右，西装革履，皮鞋锃亮，手腕上的表在太阳底下晃得我眼疼。
他坐在我对面的马扎上，笑了笑：“大师，算个命。”
我立马正襟危坐，把烟头踩灭：“先生想算什么？”
“前程。”他说，“最近公司遇到点麻烦，想看看能不能过得去。”
我仔细打量他。
面相周正，眉骨高，鼻梁挺，典型的成功人士长相。但这种人我见多了，越是有钱的越抠，得换个套路。
“先生这面相，是大富大贵之人。”我一边说，一边观察他的反应，“但最近印堂有些发暗，恐有小人作祟。”
他没说话，只是笑。
那笑容让我有点不舒服。说不上来哪里不对，就是……太淡定了。好像我这张嘴，在他眼里就是个笑话。
我决定加把火：“先生若信我，不妨把手伸出来，我看看手相。”
他照做了。
我把他的手翻过来，掌心朝上。
然后，我的世界就炸了。
——不是形容词，是真的炸了。
脑子里嗡的一声响，眼前一黑，紧接着画面像碎玻璃一样劈头盖脸砸下来——
地下室。
潮湿，昏暗，墙皮剥落，地上有水。
墙上贴满了照片，同一个女人。笑着的，哭着的，睡着的，惊恐的。
一个女人蜷缩在角落，手脚绑着尼龙绳，嘴上贴着黄胶带。她在发抖，在哭，眼泪把脸上的灰冲成两道沟。
刀。我看见了刀。那把刀在他手里，泛着冷光。
她跪在地上求他，头磕得砰砰响。他笑了，那笑容我现在正看着——一模一样的弧度，一模一样的眼神。
然后刀落下。血溅在墙上，溅在照片上，溅在他脸上。
他舔了舔嘴角的血。
尸体。我看见了一具尸体。被装进编织袋，拖向黑暗深处……
“大师？”
一个声音把我拽回来。
我睁开眼，发现自己浑身在抖。冷汗浸透了后背，秋衣都湿透了，贴在脊梁骨上，冰凉。
他就坐在我对面，笑眯眯地看着我。
“大师，你算出来了吗？”
我张了张嘴，没发出声音。
那些画面还在我脑子里闪——血，刀，照片，她求饶的眼神。
我不知道那些是什么。幻觉？做梦？还是我这双瞎了二十多年的眼睛，头一回看见了不该看的东西？
我只知道一件事。
他杀过人。
而此刻，他的
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