我的登山靴踩在青石板上发出闷响，山雾像是有生命般缠绕在腿间。
镜头里的青槐里村若隐若现，那些歪斜的吊脚楼如同蹲踞在悬崖边的巨兽，檐角垂下的铜铃在风中纹丝不动。
"林记者，真要去啊？
"向导老周攥着开山刀的手背爆出青筋，"这村子三十年没外人进去过了。
去年地质队的小伙子......"他忽然噤声，刀尖挑起一截暗红色的布条，上面用金线绣着古怪的符咒。
我调整着相机参数，取景框突然闪过一抹猩红。
再抬头时，村口的老槐树上赫然飘着十几盏白灯笼，树皮皲裂的纹路组成了扭曲的人脸。
快门声响起的刹那，最底下的灯笼突然转了个面，墨写的"奠"字正对着我的镜头。
"夜不掌灯，人不照镜。
"老周突然念叨起县志上的记载，"这是他们祖传的规矩。
您看那些吊脚楼——"顺着他颤抖的手指望去，每户门楣都悬着面铜镜，镜面却蒙着厚厚的红布。
祠堂在村西头，飞檐上蹲着三只石兽，月光下泛着青灰。
推开吱呀作响的木门时，霉味混着线香味扑面而来。
供桌上立着个等身木像，披着褪色的红盖头，垂落的流苏间隐约露出......没有五官的脸。
"造孽啊......"身后传来沙哑的女声。
我浑身汗毛倒竖，转身看见个蓬头垢面的老妇蹲在门槛外，怀里抱着面破碎的铜镜。
"新娘子要回来了，"她突然咧嘴笑开，焦黄的牙齿间渗出血丝，"你们在镜子里看见什么了？
"暗房里，显影液中的相纸逐渐浮现画面。
祠堂台阶上本应空荡的位置，赫然显现出密密麻麻的血脚印。
最清晰的那双绣花鞋印旁，还沾着几片枯萎的槐树叶。
我凑近观察时，相纸突然腾起青烟，鞋印竟慢慢转向暗房门口的方向。
村中传来第一声惨叫是在子夜。
我冲出民宿时，看见刘家阿婆仰面倒在老槐树下，布满老年斑的脸上凝固着极度惊恐的表情。
更诡异的是，她手中紧攥的铜镜碎片，正倒映出一角翻飞的红盖头。
县志记载在暴雨夜有了新发现。
泛黄的纸页上，三十年前的婚庆记录旁贴着张模糊的照片：新娘凤冠霞帔立在祠堂前，盖头边缘渗出暗褐色的痕迹。
我用手电筒侧光细看，那些
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